Hábitos. Rotina. Tradição. Mais do mesmo. Vício. Há trinta anos que, todas as sextas, o meu pai vai ao mesmo sítio, entre o meio-dia e a uma da tarde. Há trinta anos que, no mesmo sítio, se senta na mesma cadeira e fala com a mesma pessoa, que lhe apara a barba, da mesma maneira, a maneira como eu o vejo já lá vão 27. E, há não sei quantos anos que, se eu ligar ao meu pai a esta hora, no mesmo dia, ele me diz "olha, estou naquele sítio, onde tu vinhas comigo, quando eras pequenina, e fazias birra, porque querias a bola azul da Nívea, que estava pendurada no tecto." A bola nunca foi minha. Hoje, a bola continua lá, pendurada no mesmo tecto, no mesmo sítio, que diferente só tem a cor das paredes e a portas de alumínio.
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